At 67, my first holiday took me to Malta, and I decided to say "yes" to every opportunity. Love resurfaced: he left the table for a moment last night at dinner, and I chose to pursue him.
« Quand ? »
« Il y a trente-deux ans. »
J’ai ri une fois, mais ça n’avait rien de drôle.
« Michael n’est jamais venu à Malte. »
David n’a rien dit.
Encore ce silence.
J’ai repensé à toutes les histoires que Michael m’avait racontées au fil des années.
Ses voyages d’affaires.
Les conférences.
Les vols retardés.
Les deux semaines qu’il avait passées à parcourir l’Europe pour le boulot quand notre fille avait neuf ans.
Il avait ramené un dauphin en verre pour elle et un bracelet en argent pour moi.
J’avais toujours ce bracelet.
« Assieds-toi », a dit David.
« Non. »
« Eleanor, s'il te plaît. »
« Tu m’as dit que tu n’étais jamais allée dans ce restaurant. »
« Je sais. »
« Le serveur connaissait ton nom. »
« J’y suis déjà allée plusieurs fois. »
« Combien de fois ? »
« Sept. »
J’ai eu la gorge qui s’est serrée.
« Pourquoi ? »
Il a fouillé dans sa veste.
J’ai encore reculé d’un pas.
« C'est juste une enveloppe. »
Au lieu de me la tendre, il l’a posée sur la table.
Mon nom était écrit dessus.
Pas avec l'écriture de David.
C'était celle de Michael.
Je connaissais chaque courbe.
Chaque trait impatient.
Il écrivait toujours la dernière lettre de mon prénom beaucoup trop grande.
Eleanor.
C'est mon mari qui avait écrit cette enveloppe.
Mes genoux se sont mis à fléchir.
Clara a tiré une chaise.
Cette fois, je me suis assise.
« Où as-tu trouvé ça ? »
David s’est assis en face de moi.
« Après la mort de Ruth, j’ai trouvé une boîte cachée derrière la doublure d’une vieille valise. »
« Ta femme est morte il y a six ans. »
« Oui. »
« Et c’est à ce moment-là que tu as trouvé ça ? »
« Pas tout de suite. J’ai donné la plupart de ses vêtements, mais j’ai gardé la valise. J’ai trouvé les lettres l’année dernière. »
« Quelles lettres ? »
« Plus de quarante. »
La cour semblait basculer.
Clara est rentrée tranquillement, nous laissant seuls, David et moi.
J’ai regardé l’enveloppe.
« Michael a écrit à ta femme ? »
« Depuis des années. »
« Depuis combien d’années ? »
Les yeux de David se sont remplis de larmes.
« Presque onze. »
J’ai repoussé l’enveloppe.
« Non. »
« J’aimerais bien me tromper. »
« Non. Michael ne m’a pas trompée pendant 11 ans. »
David n’a pas contesté.
Ça m’a fait le détester pendant un instant.
Je voulais qu’il prenne la défense de mon mari.
Je voulais qu’il dise que les lettres avaient été mal interprétées.
Que Ruth et Michael étaient de vieux amis.
Que quoi que ce fût, ça n’avait pas affecté mon mariage.
Au lieu de ça, il a dit : « Ils se sont rencontrés lors d’une conférence à La Valette. »
Je me suis souvenue de ce voyage.
Michael travaillait pour une compagnie maritime à l’époque.
Il voyageait souvent.
Je restais à la maison avec notre fille, Rebecca, qui venait d’entrer à l’école.
Il appelait tous les soirs.
Du moins, c’est ce que je croyais.
David a poursuivi :
« Ruth était venue rendre visite à sa sœur. Elle et Michael se sont rencontrés dans ce restaurant. »
J’ai regardé autour de moi dans la cour.
Les vieux murs de pierre.
Les vignes en fleurs.
Le port que l’on apercevait à travers une arcade.
C’est là que mon mari avait rencontré la femme d’un autre.
« Ils se sont revus ? », ai-je demandé.
« Plusieurs fois. »
« Ici ? »
« Ici. À Londres. À Paris. Une fois à Boston. »
Boston.
Je me souvenais de Boston.
Michael est rentré avec une écharpe rouge et m’a dit qu’il l’avait achetée pendant une escale parce que je lui manquais.
Je l’ai portée pendant 20 ans.
J’ai pressé mes deux mains contre ma bouche.
David a détourné le regard.
« Est-ce qu’ils s’aimaient ? »
« Je ne sais pas. »
« Ne me mens plus jamais. »
Il a de nouveau posé son regard sur le mien.
« Oui. »
Cette réponse a brisé quelque chose.
Pas bruyamment.
Il n’y eut pas de craquement dramatique.
Juste un effondrement silencieux au cœur d’une vie que je croyais déjà terminée.
Michael était mort à mes côtés.
Le cancer l’a emporté petit à petit.
Je lui ai donné de la soupe quand il ne pouvait plus tenir une cuillère.
Je lui lavais les cheveux.
Je changeais ses draps.
J'ai dormi sur une chaise à côté de son lit à l'hospice.
Le dernier matin, il m'a serré la main et m'a dit : « Tu as été la plus belle partie de ma vie. »
Je l’ai cru.
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