At 67, my first holiday took me to Malta, and I decided to say "yes" to every opportunity. Love resurfaced: he left the table for a moment last night at dinner, and I chose to pursue him.

« Si tu ne me contactes jamais, je comprendrai. »

Je l’ai prise.

Pas comme une promesse.

Ni même comme un espoir.

Juste un choix que je pourrais faire plus tard.

Puis j’ai pris mon vol pour rentrer chez moi.

Pendant trois mois, je ne l’ai pas contacté.

J’ai tout raconté à Rebecca.

Pas tout de suite.

D'abord, je lui ai parlé de Malte.

La nourriture.

L'eau.

La carte horrible.

Puis je lui ai donné la lettre de Michael.

Ma fille a pleuré.

Puis elle s’est mise en colère.

Puis elle m'a demandé si j'aurais préféré ne jamais y être allée.

« Non », ai-je répondu.

Ça nous a surpris toutes les deux.

J'ai commencé une thérapie.

Je me suis inscrite à un groupe de marche.

J’ai suivi un cours de cuisine et j’ai raté tout un plateau de pâtisseries.

J’ai dit oui à des trucs qui n’avaient rien à voir avec David.

Ça comptait.

Le 93e jour après Malte, je lui ai écrit une lettre.

Pas un e-mail.

Une vraie lettre.

Je lui ai dit que je ne lui avais pas pardonné la façon dont il m’avait abordée.

Je lui ai dit que je comprenais pourquoi il voulait des réponses.

Je lui ai dit que comprendre, ce n'était pas la même chose qu'excuser.

Puis je lui ai posé une question.

« Si on se revoyait, est-ce que tu pourrais le faire sans savoir d’avance qui je suis ? »

Sa réponse est arrivée deux semaines plus tard.

« Non. Mais je pourrais passer le reste de ma vie à découvrir qui tu es, au lieu de partir du principe que je le sais déjà. »

J’ai relu cette phrase plein de fois.

Puis je l’ai appelé.

On a parlé pendant 20 minutes.

La semaine suivante, 40 minutes.

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